Les corrections de mon roman me donnent une belle correction !

 

Je t’explique tout cela dans cette vidéo afin de t’éviter la même bévue que la mienne. Je t’y lis aussi deux extraits de mon nouveau roman, Le Cheval de l’Irlandais. Ils ne sont pas encore corrigés suffisamment, j’ai omis de te le préciser dans la vidéo. Je te les propose donc à la lecture sous la vidéo, tel qu’ils sont maintenant, après les dernières corrections, et tels qu’ils seront publiés très prochainement. Je te propose également à lire un troisième extrait, corrigé.

 

 

Le héros, l’Irlandais :

 

C’est ma deuxième nuit à la belle étoile ; un bivouac agréable avec un feu crépitant, grâce aux pommes de pins que j’y jette, et même un certain confort : café, pita, féta, vin grec, feuilles de vignes, et un morceau de lard salé. Cela me ramène aux parties de pêche avec mon père, la nuit, sur la mer de Cortez. Nous faisions les cinq cent kilomètres trois ou quatre fois l’an, depuis Los Angeles jusqu’au Mexique, pour passer une semaine à bord d’un bateau que nous louions sur place. Nous naviguions loin, de façon à nous trouver seuls. Nous croisions rarement un bateau. Nous aimions y dormir comme des sauvages, loin des hommes, en compagnie d’oiseaux inconnus, de goélands, hérons gris, pélicans, d’animaux marins, otaries, marsouins, dauphins, lions de mer et même – nous en apercevions quelquefois – de baleines bleues. Le jour, nous étions entourés de bancs de bonites par centaines, daurades, sierras qui brillaient d’un éclat métallique au travers de l’eau, comme des éclats de miroir, et quand nous plongions, il nous arrivait d’approcher de gigantesques raies Mobula de sept ou huit mères d’envergure. C’était fascinant, émouvant et effrayant, et nos cœurs battaient à tout rompre en frôlant les magnifiques monstres marins à la grâce inouïe. Parfois, elles volaient au-dessus de l’eau comme des plumes, et jamais on aurait pu penser qu’elles pesaient deux ou trois tonnes. C’était d’une telle beauté ! Chaque chose était à sa place ; nous-mêmes, humains, ressentions que nous étions au bon endroit, au bon moment. Tout était parfait, aligné, juste. Papa et moi en avions les larmes aux yeux. Nous pensions toujours avec émotion à Steinbeck qui affectionnait la mer de Cortez et l’avait tant sillonnée avec son ami Ed Ricketts, le biologiste. Nous faisions sur le pont des repas frugaux et merveilleux : gordillas ou tortillas dont nous faisions provision dans un puesto avant d’embarquer, poissons grillés que nous péchions, arrosés de vin de Californie, mangues, goyaves et café fort. La nuit surtout, sous le coromuel, la brise du golfe de Californie, comme l’appellent les Mexicains, nous prenions grand plaisir au balancement du bateau, aux étoiles éclatantes piquées dans le ciel par une couturière invisible, au silence de la mer qui n’est pas tout à fait du silence.

 L’héroïne, la Française :

 

Au bout de la ruelle, la place centrale nue, magnifiquement pavée de galets blancs, offrait le spectacle de sa désolation. Pas un arbre, pas un homme, pas une bête ne l’égayait. Impatiente, j’en traversai le désert, poussai une porte. J’entrai dans l’épicerie la plus odorante du monde. C’était toujours un enchantement. Il n’y avait personne mais toutes les odeurs étaient là. Comment décrire ce mélange intime de parfums qui s’affrontaient, restituant à l’homme la multitude des sensations olfactives que procure la planète ? Dans une boutique de vingt mètres carrés se trouvait tout ce dont les femmes avaient besoin pour leur ménage. C’était de fait la seule boutique du village. Des couffins débordants d’épices étaient alignés en rangs de chaque côté du magasin, tels des soldats au garde-à-vous, sur la terre battue soigneusement balayée. Ils formaient une tranchée dans laquelle l’épicier et les clients évoluaient précautionneusement. Le jaune éblouissant, l’or et le miel se mêlaient, le safran discutait avec le cumin, le poivre rouge avec le poivre noir, et les clous de girofle étaient les trois pointes du Christ des Orthodoxes. La cannelle enivrait, le thym émoustillait. Tout cela semblait monter des entrailles de la terre. Sur des étagères, le long des murs, se dressait une batterie de produits grecs ou importés : conserves, paquets de biscuits, pâtes, riz, semoule, légumes secs à vendre au détail, prisonniers d’immenses bocaux en verre, seaux d’olives, bouteilles et limonades diverses, ouzo, pita cuite par la femme de l’épicier, et même des piles électriques, de la lessive, des objets hétéroclites, un réveil vieilli, des icônes naïves aux coloris criards… De derrière le comptoir de bois brut où trônait l’indispensable balance à poids octogonaux, un chien jaune hagard, épuisé, sortit lentement. Il me considéra indifféremment, renifla brièvement mes jambes. Je le caressai entre les oreilles comme j’avais fait pour l’âne. Il s’éloigna placidement et reprit son existence apathique, derrière le comptoir où il se recoucha. De l’ail en tresse, des bouquets d’oignons blancs et rouges, des branches de lauriers attirèrent mon attention. Je désirai aussitôt m’en procurer. Accrochés à un clou, sur la blancheur austère et très belle des murs, crépis de gros grains irréguliers, de ma petite maison, ils seraient plus beaux que les plus inspirés des tableaux. Mais Kronos, l’épicier, ne vint pas. Je sortis ; la claque brutale du soleil m’attendait. Mes paupières clignotèrent devant ce monde immaculé et incompréhensible.

 L’héroïne, la Française :

 

Tout cela sentait la fable et je pensais inévitablement à Alice au pays des merveilles. Comment m’étonner désormais de ne pas trouver de sentier, même le plus étroit, pour parvenir à la grange ? Et était-ce une grange ou une écurie ? Le vieux avait disparu comme Alice derrière le miroir. Je m’enfonçai à l’aveuglette dans la végétation compacte. Nous foulions des haies sauvages, des ronces, des lentisques. Je sentis une longue estafilade tracer son sillon sur mon bras ; ma chemise de nuit blanche, déchirée, se teinta de sang. J’eus un haussement d’épaule. Nous avancions. La lumière était belle dans la jungle des herbes hautes et le silence plus dense au fur et à mesure que nous battions les fourrés. J’abandonnai définitivement l’idée de trouver une piste dans le désordre époustouflant de la nature. Des araignées au large ventre jaune strié de noir, telles de minuscules zèbres, se chauffaient paresseusement au soleil. Le cheval, conscient de ma difficulté à ouvrir la voie à mains nues ne me bousculait plus. Mes pieds nus chaussés d’espadrilles étaient striés d’éraflures. Merveilleux animal, songeai-je, l’intelligence n’est rien sans la sensibilité. Je me tournai et posai la main sur son chanfrein. Il s’immobilisa. Je caressai sa tête pour le remercier de sa patience et sa douceur. Ah, si les humains étaient semblables… Nous gagnerions tant à être plus sensibles que bavards.

Corrections à corriger !

 

J’ai voulu te présenter un peu mon travail, et te faire profiter de ma mésaventure. J’avoue avoir eu une grande et désagréable surprise à la lecture de mon roman. Des corrections à corriger ! Je croyais ne plus faire ce genre d’erreur et pourtant… Oui, il faut vraiment lire son texte sans aucune pitié, aucun sentimentalisme, et c’est ce qui si difficile : être aussi rigoureux pour soi, et même davantage car c’est l’idéal, qu’on ne l’est pour les autres. Prendre du recul. J’espère ne plus refaire la même erreur et savoir discerner, dorénavant, quand mon texte est réellement prêt à être édité. Mais nul n’est infaillible, c’est pourquoi je redoublerai d’attention désormais durant mes corrections et particulièrement mon dernier jet.

Et toi, as-tu déjà vécu ce genre de mésaventure ? N’hésite pas à la partager et à me donner ton sentiment sur tout ceci.

A bientôt, et écris avec passion -et discernement !

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