Une semaine, un texte : défi n°8 avec le verbe prendre

Crédit photo : L’ouie Palu

Cette semaine, j’ai « tiré » dans le dictionnaire le mot prendre. J’ai attaqué sans savoir où j’allais. Et comme toujours j’ai eu l’idée du dénouement vers la moitié du texte. La dernière phrase m’est venue, je l’ai écrite. Je n’avais plus qu’à trouver le moyen d’y parvenir logiquement.

                                                         PRENDRE

Il avait pris des décisions et même des positions. Il avait cessé de survivre. Il avait décidé de vivre. Jusque-là il avait subi les événements, été à la traîne de tout. Il avait obéi à ses parents, ses frères et sœurs, ses cousins et cousines, ses institutrices, ses instituteurs. Puis à ses professeurs. Il avait courbé la tête devant ses patrons, ses collègues, ses maîtresses. Puis il s’était marié : il avait cédé tout pouvoir à son épouse, plus tard à ses enfants. Il avait dit oui à sa boulangère, oui aux copains, oui, aux amis, oui, oui, oui. Il n’avait jamais dit NON.

Il était comme sont la plupart d’entre nous : fade humanité aux relent de brebis, prête à se laisser écraser par le premier venu, celui qui a plus de force, ou de culot ou de bagout… Il avait dit oui aux commerciaux, oui à son banquier, oui aux publicités. Il n‘avait jamais pris le pouvoir. Ne serait-ce que son pouvoir personnel intérieur. Prendre était un mot qui lui en imposait. Inconsciemment bien sûr. Il ne disait jamais : « J’ai pris les clefs de la voiture. » mais « Les clefs de la voiture sont dans ma poche. » Il ne disait jamais : « J’ai pris une décision. » mais « Je vais peut-être faire comme ça… » Il ne disait pas : « Ça fonctionnera. » mais « J’espère que ça va aller… »

Il était conforme à ce que la société et la majorité des êtres exigent les uns des autres : un passe-muraille, un monsieur tout gris qui ne prendrait aucun risque. La sécurité d’abord. Avant tout. Son père l’avait écrasé sans pitié, enfant. Sa mère avait été une figure falote, pétrie de peurs. Personne jamais ne l’avait défendu. Les malheureux sont durs entre eux : il n’existe pas de solidarité entre les brebis. Pourtant la société, les politiciens, les médiocres eux-mêmes s’évertuent à le faire croire et s’obligent à le penser. Ils jettent les mots solidarité à tous les vents pour se cacher que la générosité ne peut naître que dans des cœurs ardents.

Mais la révolte avait couvé durant quarante ans. Si faiblement, à si petit feu, sans bouillonnements au début, si bien que lui-même ne l’avait pas entendue. Puis elle avait commencé à bouillir petitement dans la marmite comprimée de son cœur aux alentours de la trentaine mais il n’en savait toujours rien car il n’avait toujours rien conquis : ni amour -son épouse l’avait choisi et il l’avait suivie- ni son métier -son père l’avait choisi pour lui- ni son mode de vie -métro boulot-dodo, ingénieur dans la région parisienne. Il avait tout accepté. Il avait commencé à ressentir des malaises, des vertiges. Parfois durant le trajet du soir, dans le train de banlieue bondé, de drôles d’idées le prenaient comme de ne pas rentrer chez lui. Il les chassait vite, embarrassé, honteux de ces curieux songes de paradis lointains, de Palm Beach, de Mexique, Rio, d’ailleurs, de jolies filles bronzées, de vie de milliardaire… Cela lui paraissait tellement cliché. Et il avait tant entendu que le rêve, c’est l’interdit suprême, le péché absolu, le tabou ultime ! « Allez, arrête de rêvasser ! Tu crois qu’on est là pour s’amuser ? On est là pour en chier ! » lui avait répété son père tous les jours de toute son enfance maudite. Or il ignorait que, pour une fois, il n’était pas pris par des idées, saisi par des idées venues de l’extérieur : ses idées-là venaient vraiment de lui. De l’intérieur. En vérité, il prenait ces idées au profond de son cœur et les laissait monter à la surface de sa conscience. Il les libérait. Il pensait être encore asservi mais il commençait doucement à remuer ses chaînes ; c’était le premier et doux cliquetis qui mène à la liberté, ces rêves exacerbés qui lui murmuraient de tout envoyer valser. Il comprimait néanmoins tout cela au fond de son cœur ; et celui-ci commença à avoir des douleurs, des palpitations. A trente-cinq ans, il avait déjà de la tension mais n’avait toujours pas conquis les moyens de comprendre pourquoi.

Crédit photo : vivreabruxxl

Le saut du lit était de plus en plus douloureux. Ses collègues ne l’amusaient plus. Ses enfants le peinaient. Sa femme l’exaspérait. Son chien l’agaçait. Sa routine le déprimait. Sa maison le barbait. Il avait envie de remonter sa couverture jusqu’au menton et de rester là, dans le silence, seul, jusqu’à la fin des temps. D’autres fois, de se lever, tout plaquer, disparaître sous une autre identité, refaire sa vie comme dans un roman d’espionnage, loin au Brésil, au Guatemala, à Cuba, n’importe où en Amérique du Sud. Il se traînait pourtant au bord des larmes jusque à la salle bains, ablutions et rasage, rêvait de devenir milliardaire en s’aspergeant sans conviction d’Habit Rouge de Guerlain et partait au boulot comme on va aux galères. Il se mit à tout détester, même sa voiture. Tout lui semblait sans grâce, sans beauté, sans vie. Il se détestait de dire oui, encore oui, toujours oui. Sa conscience s’éveillait.

Il dû faire un séminaire de deux jours à Lyon pour sa boîte, avec des collègues ingénieurs : business et stratégies de transformation des ressources informationnelles dans l’informatique. Rien d’excitant, vraiment. Mais partir de chez lui, même pour deux jours, c’était un soulagement. Le déclic eut lieu sans que rien ne l’annonce ; le premier soir, dans le tiroir de la table de nuit, il trouva un livre oublié par le précédent occupant : Réfléchissez et devenez riche de Napoléon Hill. Un livre, écrit en 1937 par un homme qui avait passé vingt-cinq ans à compiler les stratégies pour atteindre le succès dans tous les domaines de l’existence, allait l’aider à faire éclore tous ses rêves au soleil comme une graine, trop longtemps contenue dans les profondeurs de la terre, germe, et naît soudain sous la forme d’une plante pleine de vie, dans la liberté de la lumière. Cette nuit-là, il ne dormit pas. Il était âgé de quarante ans depuis deux jours et voici qu’il entamait la seconde partie de son existence avec en main le plus sûr des guides ! Ce fut un miracle, une révélation. Quelqu’un enfin posait un regard plein d’espoir et bienveillant sur l’existence. Quelqu’un enfin lui disait que tout est possible, que vivre peut être un choix d’actions délibérés visant à des buts précis. Que l’existence peut être autre chose qu’attentisme et prudence mais développement de soi et de ses compétences. Napoléon Hill lui chantait à l’oreille une rengaine enthousiasmante, jamais entendue auparavant : chacun a le droit et le devoir de régler sur son goût et ses désirs profonds sa destinée. Au petit matin, les yeux rougis par sa lecture, il décidait de se faire porter pâle. A sept heures, il téléphonait à l’organisateur du séminaire pour le prévenir qu’il avait été pris par une subite gastro-entérite accompagnée d’une fièvre violente. A sept heures cinq, il téléphonait au bureau d’accueil pour demander à réserver la chambre durant deux journées supplémentaires. A sept heures dix, il téléphonait à sa femme pour la prévenir qu’il était trop malade pour rentrer chez lui.

Il brancha son ordinateur et tapa : développement personnel, ces deux mots qui peuvent transformer une existence.

Deux années plus tard, divorcé, il vivait à Brasilia. Il avait une nouvelle compagne. L’entreprise qu’il avait créée prenait son envol vers le succès dans une courbe exponentielle. Un jour, il connaîtrait la liberté financière. Ses enfants venaient le voir en vacances et le regardaient avec d’autres yeux : ils se montraient fiers de leur père, cet homme qui avait dit oui à tout le monde et non à la vie durant tant d’années avant de dire NON à ceux qui tentaient de lui imposer leurs vues mais OUI à la vie et de sourire enfin à pleines dents. Ils s’étaient supportés tant bien que mal. Le lien mesquin qui les avait unis, fait d’habitudes et d’obligations, était redevenu le lien d’amour qui avait été le leur au moment de leur naissance.

Il savait maintenant ce que veut dire le mot prendre. Car il prenait enfin son destin en main.

Crédit photo : Xavier Donat

Mes commentaires :

J’ai beaucoup joué sur la répétition. Le verbe prendre y est très présent, conjugué ou à l’impératif. Mais pas seulement : on trouve de nombreux « il avait.. », « il était », « il n’avait jamais… » dans cette minuscule nouvelle. La répétition marque la monotonie, l’ennui épouvantables de cette existence brisée, martèle le propos dans le cerveau du lecteur. Elle crée aussi un rythme de lecture agréable, ronronnant, dont on attend cependant de sortir. On en sort en même temps que le personnage : en effet, les répétitions prennent fin avec sa découverte du livre de Napoléon Hill et donc avec l’éveil du héros. Le procédé de la répétition autour du verbe prendre est repris dans les deux dernières phrases, faisant écho mais à l’inverse à ce que le mot prendre évoquait au personnage avant de prendre en main son destin. la boucle est bouclée.

La répétition est un procédé simple et terriblement efficace. Il peut se montrer lourd (et ce peut être utile à l’émotion du texte) ou au contraire élégant. C’est un procédé à ne pas négliger. Pour l’utiliser, le meilleur guide est l’oreille. Si vous avez un doute, n’hésitez pas à lire à haute voix votre travail.

Ah, oui ! Il va sans dire que tous les adeptes de développement personnel et lecteurs du célèbre Réfléchissez et devenez riche de Napoléon Hill s’amuseront bien à cette lecture. Quant à ceux qui ne l’ont pas lu, je vous conseille de le faire… car ce livre est une mine de tactiques pour mieux vivre, et assumer ses désirs et ambitions dans tous les domaines de la vie.

Et vous, que pensez-vous de ce petit texte ?

Cette semaine, comme pour nous tous avec ces événements tragiques, la routine me semble plus difficile à gérer. Je n’ai pas envie de publier mon article et ce court poème m’est venu il y a quelques minutes. Alors va pour ce poème ! Je sais qu’il vous parlera. Et c’est donc mon texte de la semaine. C’est en quelque sorte mon défi numéro 7, même si je n’ai pas tiré un mot au hasard dans mon dictionnaire. C’aurait pu être le mot liberté.

Crédit photo : Wally Gobetz

                         LA FRANCE EST LIBERTE

Par-delà les mots, par-delà les larmes,

La France est grande pour l’éternité.

Un peuple qui se bat,

C’est toujours la camarde

Qui vient le narguer

Dans un bruit d’os brisés.

Par-delà nos frontières, par-delà nos chimères,

France des rêves éveillés,

Des désirs fous de liberté,

France de nos enfances,

France de nos souffrances,

Tu restes grande pour l’éternité.

En a-t-il fallu des combats, des revers,

Des batailles perdues,

Du sang sur nos pavés ;

En a-t-il fallu des règnes de monarques,

Des souverains fiers aux têtes guillotinés ;

En a-t-il fallu des manants aux campagnes,

Harassés de travail, durement exploités,

Des ouvriers broyés par la cadence infernale

De machines sans cœur, des patrons dévoyés,

Pour te faire aujourd’hui

Plus grande que ton âme,

Construite de remords, de combats et d’idées ;

En a-t-il fallu du courage et des armes,

Des cris et des rumeurs,

Des savants, des créateurs,

Pour t’amener aujourd’hui

Sous le feu de mitrailles

A dire NON encore :

La France est Liberté…

      Laure Gerbaud

 Le défi n°6 m’avait mise à l’épreuve avec l’étrange et beau mot : anthémis. Quant au mot liberté, il ne m’est pas venu au hasard : un mot que j’estime particulièrement, que j’essaie d’appliquer dans ma vie, et qui, au vu des circonstances… Ce poème s’est écrit comme une évidence.

Une semaine, un texte : défi n°6 avec le mot  anthémis

Crédit photo : guillaume

Un peu de retard cette semaine. Il faut dire qu’au bout de la cinquième semaine alitée, avec des poumons qui ne m’oxygènent plus aussi bien, et les attentats de vendredi, il est difficile de me concentrer. Vous me pardonnerez sans doute. Mais le texte est là même si je le poste un dimanche. Je tiens mon pari.

Je suis tombée sur le mot anthémis. Un mot savant qu’on n’emploie pas couramment, à moins d’être jardinier, fleuriste passionné de botanique, ou poète dans l’âme. Il est vrai que le mot tourne bien dans la bouche, il est élégant, un rien désuet : Anthémis, Anthémis, Anthémis. Ce mot est doux à l’oreille, on en ferait presque un prénom. Naturellement m’est venu un court texte qui est un hymne à l’amour, à la tendresse, à la poésie de la vie, à la nature. Très loin de notre monde de plus en plus brutal, très loin de la sauvagerie dont nous sommes témoins -ou victimes.

Crédit photo : aurelien

                                             ANTHÉMIS

Anthémis… le nom faisait rêver. Et pourtant rien de plus simple qu’une anthémis. C’est une fleur qui ressemble à s’y méprendre à la marguerite ou la pâquerette. On la voit par bosquets, jaune ou blanche au cœur jaune, la plupart du temps. On la voit moins souvent rose ou mauve. L’anthémis est de la famille des Astéracées qui donne aussi la fleur dont on fait des infusions de camomille.

Et pourtant… Il me revient le souvenir d’une demoiselle au cœur jaune et à la collerette parme, toute simple, moi qui fut amoureux éperdu de ses pétales lisses, son cœur duveteux, ses effluves parfumées très discrètes. Je m’y posais tous les matins, sitôt mes ailes baroques de papillon orange et noir défroissées de la nuit. La rosée me la rendait plus belle encore, plus désirable. Elle semblait si tendre, si émouvante dans l’atmosphère floue et embrumée du petit matin. Je m’y posais léger, discret, heureux, timide, timoré même. Le cœur transi du désir de lui plaire. Je n’étais jamais tombé amoureux d’une fleur. J’en avais connu d’altières, sans défauts, parfaites : des renoncules sublimes, des jasmins époustouflants, des chrysanthèmes énormes, des pivoines de sang… Mais rien ne me parût plus émouvant que cette modeste fleur quand je la rencontrai un matin, aux alentours de midi, dans une fournaise d’été. Elle était là, dans le champ, entourée de ses sœurs groupées en massifs touffus, mais mes yeux, comme dans toute rencontre amoureuse, ne virent qu’elle. Une Anthémis merveilleuse…

Je sus que c’était elle, c’est tout. Parce que c’était elle, parce que c’était moi. J’aimais son esprit rustique, ses répliques sans malices, son cœur débordant de tendresse, son allant pour les choses de l’amour.

Nous fîmes vite connaissance. Le soir même nous faisions l’amour comme des sauvages. Toutes la journée ses sœurs avaient copulés avec des libellules, des coccinelles, des abeilles, des guêpes, des scarabées et j’en passe. Pour nous, ce fut au soir couchant, dans les débauches de dentelles roses et saumonées abandonnées par les cieux : le soleil faisait l’amour à la terre avant de s’endormir. Nous en fîmes autant. Anthémis ferma sur moi la multitude de ses feuilles mauves, m’étreignit avec douceur, sans blesser mes ailes fragiles, sans en faire tomber leur précieuse poudre nacrée. Elle était si délicate sous son apparente rusticité ! Bientôt nous nous abandonnâmes à tous les charmes de notre ivresse amoureuse. J’embrassai son cœur avec ardeur, la travaillai de mes grêles  pattes et elle s’extasiait, pâmée. Jamais je n‘avais donné tant de bonheur à une partenaire ! Elle roucoulait de plaisir, et je rougissais de bonheur. Le sexe, jamais, ne m’avait  paru plus délicieux ! Un papillon fait l’amour avec les papillons, c’est dans sa nature. Mais avec les fleurs ! Je m’étais éloigné des sentiers balisés ; je savais qu’il m’en serait fait reproche dans ma communauté. Elle était paysanne, je suis aristocrate.  Une Anthémis des champs, commune Anthémis arvensis, frayait avec un Monarque, un Danaus plexippus, grand voyageur. Mon exotisme ne lui déplaisait pas : j’étais né en Californie, j’avais vécu au Mexique. Mais qu’importait ! A partir de ce jour, ce furent chaque jour les transes au soleil déclinant, les soupirs, les convulsions, les cavalcades furieuses, le bonheur d’exister. Tout l’été se passa ainsi, amoureusement. Nous étions attachés comme de jeunes mariés. Nous savions cependant que l’existence d’une fleur est courte. La mienne non plus ne durera pas. Mais comme nous avons su en profiter ! Je l’ai accompagnée jusqu’au dernier souffle. Elle est morte rapidement, hier, en une journée à peine. J’en ai  moi-même encore pour deux ou trois jours sur cette terre mais je m’en moque. Je pars serein. J’ai réussi mon court passage. J’ai profité de tout. Et s’il existe un au-delà, nous nous y retrouverons dans peu de temps.

Crédit photo : devilminghk

MES COMMENTAIRES :

Un texte bref comme l’existence d’une fleur et d’un papillon. Je me suis d’abord demandé pourquoi je n’avais pas davantage d’inspiration car j’ai trouvé le texte bien court. Puis je me suis rendue compte que sa brièveté s’expliquait : il fallait un rythme rapide pour rendre la fugacité et l’intensité de cette histoire d’amour. La poésie vient donc davantage de l’histoire d’un amour, curieux, entre les protagonistes de deux espèces -végétale et animale- faisant fi de ce qui les oppose, en toute liberté et plaisir, que de la recherche stylistique. Pour dire vrai, le style est naturel, je n’ai rien forcé, rien travaillé. Morale de l’histoire : l’amour existe parfois là où nous ne l’attendons pas pour peu que nous ouvrions les yeux.

Que pensez-vous de mon défi ? Avez-vous lu le dernier défi avec le mot gloutonnerie ? Avez-vous un texte à poster ci-dessous, qui mette en valeur le beau nom d’anthémis ?

Une semaine, un texte : défi n°5 avec le mot gloutonnerie

Mon doigt a pointé le mot gloutonnerie. Pas très inspirant au premier abord. Ma tactique est toujours de ne pas réfléchir dans ces cas-là, quand la contrainte me semble difficile, car si les questions et le doute s’installent, la peur de ne pas y arriver se… pointe aussi ! Et là, c’est mort. C’est ce que la plupart des gens prennent, dans n’importe quel domaine, pour la panne d’inspiration. A ce propos, vous pouvez lire mon article précédent. Il faut éviter absolument de reporter l’action dans ces cas-là.

Crédit photo : Prayitno

Je ne me donne pas plus de quelques secondes, trente peut-être, et jamais plus d’une minute, pour me précipiter sur mon traitement de texte et écrire le premier mot qui me vient à l’esprit. Là, je peux dire que je me suis précipitée vraiment dans les premières secondes, tellement le mot gloutonnerie m’est étranger. Je n’ai aucune occasion de l’employer dans ma vie. Et puis, mot après mot, j’ai découvert ce qu’il m’évoquait. C’est toujours un étonnement pour moi d’écrire car je découvre ma pensée au fur et à mesure que je la déroule. Et je la découvre plus totalement encore quand je me relis pour corriger. J’ai entrevu la chute à peu près à la moitié du chemin. Je n’avais plus qu’à boucler le texte.

                                        GLOUTONNERIE

Il mangeait avec délices, comme on mange du caviar, du E330, de l’hydroxytoluène butylé, des huiles partiellement hydrogénées, du glutamate de sodium, nitrate de sodium, benzoate de sodium, sulfites, E510, E527, E123… Tout y passait : colorants de synthèse, sucre blanc raffiné, saucisses frites, hamburgers, boites de conserves trop salées, trop sucrées, les deux en général, mauvaises graisses, acides gras insaturés, huile de palme à gogo, viandes misérables bourrées de tout ce qu’on voudra, légumes et fruits, saturés de pesticides, dont il ne lavait même pas la peau,  merguez, gâteaux sous vide, sodas de toutes les couleurs, arc-en-ciel des sachets de bonbons… Que n’avait-il pas testé, englouti ? Ses veines charriaient des hormones, des médicaments, des colorants, des exhausteurs de goûts, des parfums artificiels, de la margarine, de l’aspartam, amenaient tout cela dans la pompe de son cœur à raison de 8000 litres quotidien ; ses poumons pompaient 15 000 litres d’air vicié chaque jour car il fumait comme un troupier, n’aérait pas son appartement, végétait entre ses cendriers emplis de cendre froides et ses poubelles, qu’il descendait rarement.

Au début, il commença par prendre un air triste, de circonstance car quand on décide de se suicider à petit feu, il est assez normal d’être malheureux. Puis ce fut un air grisâtre car il commençait à se décolorer, son teint virant au blême mâtiné d’une touche de verdâtre. Son foie divaguait, ivre de tenter de transformer des quantités de cochonneries en nutriments. Une mission impossible. Il s’était habitué au fur et à mesure des années à ce visage, éteint dans le miroir, qui ne ressemblait plus à celui du jeune homme allègre qu’il avait été. Il manquait de foi, de croyance en lui-même et en sa volonté. Il n’en faisait plus jamais usage. Il cessa de chercher un métier. Devenu ce glouton affalé sur son canapé, gavé de chips et de bière, il attendait de mois en mois son minimum social. Un instrument parfait du capitalisme. Sa gloutonnerie lui faisait rendre chaque centime qu’il touchait dans la broyeuse de la société de consommation. Il n’avait aucune conscience de sa condition de pantin. Il croyait même être malin, profiter du système. Mais le système le tenait par l’estomac.

Crédit photo : darvoiteau

Il avait même fini par trouver la chose confortable. Pieds nus dans ses pantoufles défraichies, pas rasé, pas lavé, il attendait la fin du monde devant une quelconque émission de télé-réalité et, ma foi, la situation n’était plus aussi désagréable… Finalement, personne pour lui poser problème puisqu’il ne fréquentait personne, pas de travail à fournir puisque la société avait prévu de pourvoir à sa gloutonnerie, aucune ambition, tout allait bien. Malheureux comme les pierres dans les premières années, il se sentait serein maintenant, confortablement installé dans sa médiocrité. Et puis, il avait installé le rituel des courses ; au lieu de faire ses provisions une fois par semaine, il descendait tous les jours au supermarché pour le plaisir de déambuler entre toute cette victuaille qui le faisait saliver. C’était comme une pulsion sexuelle irrésistible pour lui qui avait abandonné le sexe comme le reste. Et il achetait, compulsivement, chaque jour, de quoi s’empiffrer et, comme pour fêter ce nouveau bien-être, bien qu’il soit physiquement usé jusqu’à la trame – car il était maintenant obèse et ses poumons avaient du mal à supporter ses cent quarante kilos, il mangeait de plus en plus de sucreries. Bonbons, biscuits, limonades… La triade de l’enfance ! Son estomac, ses intestins, son corps ne comptaient plus les produits cancérigènes, et allergisants qu’il ingurgitait avec tant de bonheur. Il vivait dans un monde de rêves colorés ; dans son esprit malade défilaient des Haribo, des crocodiles en gelée, des nounours, des Chamallows, des Têtes brûlées, des guimauves, des bonbons acidulés, à la réglisse, à la menthe, des chocolats au lait, des tablettes au riz, des chocolats blancs, des Mon Chéri, des Toblerone, des  Ferrero Rocher, des Papy Brossard, des Prince, des Mikado, des Kinder, sans compter les pots de Nutella proprement vidés à la cuillère. Ses veines charriaient presque exclusivement de l’acide ascorbique, du E110, E133, E171, du malate acide de sodium, de l’acide malique, du E131, E163, E306, E111, E925, E386, E240, glycérol de diamidon hydroxypropilé, octényl succinate d’amidon sodique…

Ce matin-là, il se leva aussi mollement que d’habitude pour prendre ses trois grands bols de Banania sucrés et son énorme brioche à l’huile de palme quand le miroir du couloir le surprit au passage. Il y vit vaguement la tête bariolée d’un clown, s’arrêta interloqué, fit un pas en arrière et se concentra sur l’image que le miroir lui renvoyait : à n’en pas douter, c’était lui ce clown grotesque, gonflé comme un bibendum, au visage couvert de taches de couleurs, de toutes les couleurs. Les colorants avaient fait leur effet. Ses mains, sa bedaine, tout son corps montraient les stigmates de sa gloutonnerie : les couleurs acidulées se mêlaient dans une sarabande joyeuse sur le moindre recoin de sa peau. Ses cheveux même étaient aussi bariolés qu’une foule un jour de foire ! Sa première pensée fut : « Comment je vais faire pour aller acheter à manger au supermarché ? »

Crédit photo : Günter Hentschel

MES COMMENTAIRES :

L’écriture dévoile toujours la pensée de l’auteur, même quand elle ne parle pas de lui. La critique sociale est là, et il n’est pas difficile de comprendre ce que je pense de la société de consommation et du capitalisme outrancier. Ni même du laisser-aller de certains individus. Ne craignez pas de laisser transparaître votre pensée, vos opinions. C’est le nerf de votre écriture. Un esprit consensuel ne donnera jamais que des écrits ennuyeux et insipides. Soyez vous-même.

Le style de ce texte est sans fioritures et sans intérêt particulier. Mais sa neutralité donne l’avantage à ce qui est raconté et à une certaine ironie.

    Et vous, qu’est-ce que le mot gloutonnerie vous évoque ? Et avez-vous lu le défi avec le mot diviseur ? Merci de nous partagez vos idées ou votre texte dans les commentaires ci-dessous.

Une semaine, un texte : défi numéro 4 avec le mot diviseur

Comme chaque semaine, j’ai tiré au hasard un mot du dictionnaire.

Pas très glamour : diviseur.

Dans mon Larousse, entre autres, j’ai lu : personne qui est une source de désunion. C’est cette définition qui m’a intéressée.

Crédit photo : Solis Invicti

                                                         Le Diviseur

Le diviseur ou le plus petit dénominateur commun… Dénominateur commun ? Non : dynamiteur commun plutôt ! Et diviseur…

Excessivement Diviseur.

Depuis qu’elle s’était marié avec ce type – elle ne parlait plus de lui avec des mots tendres mais évoquait plutôt le type avec qui elle s’était mise, l’abruti qu’elle avait épousé, ce gars qui l’avait séparée du monde entier, amis, connaissances, famille, etc – elle n’avait plus vu ses parents qui vivaient à cinq cent kilomètres, ni ses soeurs. Elle le surnommait dans ses discours intérieurs, haineux, on le comprendra aisément, le Diviseur, parfois le Séparateur, d’autres fois le Cogneur. Mariés depuis six mois, ils étaient plus ennemis que les frères Karamazov. Il avait montré son vrai visage très rapidement : le troisième jour, elle avait ramassé une énorme claque. Une semaine après deux gifles. Deux mois après, des coups de pieds. Au bout de six mois, il en était au stade limite du lynchage. Maintenant, il n’y avait plus de copines pour la plaindre, la consoler, lui dire de foutre le camp. Trop tard. Elle était attachée solidement par une chaîne dans la cave depuis deux jours. Il lui avait emmené à manger deux fois mais elle n’avait pu boire qu’une fois.

Il avait les yeux vitreux et les mains énormes d’un type shooté vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Durant ces six mois, elle ne l’avait jamais vu chercher du travail. Elle, elle se levait à cinq heures du matin, prenait le premier bus, puis le RER, descendait à Châtenay pour bosser dans un bel hôtel. Sa paye fondait au soleil mystérieusement depuis des semaines car il la dépensait, tandis qu’elle trimait, en cigarettes rigolotes, croyait-elle, et autre chose mais quoi ? Elle avait comprit deux jours auparavant quand elle l’avait vu défoncé, vraiment défoncé. Elle était rentrée plus tôt ce soir-là parce qu’une collègue, Marie, l’avait emmenée en voiture. Elle l’avait trouvé trop épuisée et démoralisée pour la laisser au train-train épuisant et habituel du RER-bus.

Crédit photo : leezie5

Elle avait ouvert la porte de la cuisine. Il se tenait là avec tout son barda sur la table : la seringue, la dose, l’élastique, la petite cuillère noircie. Les coups avaient plu avant qu’elle ait eu le temps d’ouvrir la bouche. Elle ne l’avait pas ouverte. Trop occupée à encaisser et rester vivante, en boule, à terre. Et dire qu’elle avait cru être heureuse avec un fou, un camé ! Il ne touchait même pas au pétard six mois auparavant ! Du moins l’avait-elle cru… jusque-là.

Et maintenant ? La chaîne tirait sur ses poignets cisaillés, fermée par un cadenas, passée au tuyau de la chaudière. Elle avait mal, froid, peur. Peur ? Elle était terrorisée. Pendant qu’il vidait son compte en banque et se défonçait depuis deux jours, elle suppliait le ciel qu’une copine passe, ses parents débarquent, peu importe, mais qu’un humain entre dans cette maison et prenne la mesure du désastre. Pas moyen de crier non plus. Il ne lui enlevait le bandeau que pour manger. De toute manière, qui l’aurait entendue dans cette cave ?

A-t-on envie de mourir à vingt-trois ans ? Et a-t-on jamais envie de mourir assassinée par l’homme qu’on a aimé ? Ok, elle l’avait surnommé le Diviseur dès le premier mois. Ou l’abruti ou le type. Ou le Séparateur, ou le Cogneur. Elle aurait mieux fait de prendre ses jambes à son cou. Elle ruminait, en pleurs. Quand il l’avait séparée de tout son entourage, le fumier, il savait ce qu’il faisait ! Dans les limites de sa folie, évidemment. Se marier à un dingue schizophrène et drogué ! Comment avait-il réussi à lui cacher tout cela ? Un parfait compagnon, même s’il était au chômage et cherchait du travail, voici ce qu’il avait été jusqu’au jour où le maire avait prononcé les mots censés la rendre heureuse. Le fumier hypocrite ! Et maintenant ? La chaîne aussi, il s’agissait de la diviser, la couper, la sectionner. Mais comment ? Il n’y avait qu’un seul Diviseur, et c’était lui. Ici, pas de marteau, de scie, de pince coupante, rien. Il avait fait le tour de la cave et avait viré tout ce qui aurait pu lui permettre d’envisager des jours meilleurs.

Elle avait soif, très soif.

On était jeudi. Elle avait disparu depuis lundi soir. La dernière qui l’avait vu était sa collègue Marie, la fille, plutôt sympathique, qui avait eu la gentillesse de la raccompagner à son grand étonnement. Les copines n’appelleraient probablement pas, il avait réussi à les chasser de sa vie à une vitesse surprenante. Dans la voiture, elle s’était laissé aller à des confidences avec Marie. Elle lui avait raconté son enfer, sa terreur. Marie avait voulu l’accompagner au commissariat, elle lui avait dit qu’il fallait qu’elle le balance, mais elle, qui en rêvait, était si terrifiée qu’elle n’avait pu sauter le pas. Marie tremblait visiblement au volant de sa voiture quand elle en était descendue pour retourner à son pavillon et à son Diviseur.

Crédit photo : Eric Constantineau

Quand la porte de la cave s’ouvrit avec fracas dans les hurlements de sirène de police, que les quatre policiers ouvrirent en une seconde le cadenas de sa chaîne avec la clef prise dans la poche du Diviseur, quand elle vit le Diviseur à terre, un filet de sang lui dégoulinant du nez, elle connut le plus grand soulagement et la plus grande joie de son existence. Elle ne devait rien connaître de plus puissant de toute sa vie. Echapper à la mort provoque une émotion qui n’est pas reproductible, sauf en mettant en action les mêmes mécanismes terribles. Mais elle ne devait heureusement plus jamais rencontrer l’horreur de se voir mourir. Tout lui laissa en même temps un souvenir confus, comme un brouillard, du bruit, de l’action, des cris, le temps précipité, les secondes accumulées aux secondes dans un tourbillon puis, à l’air libre, dehors, devant les trois voitures de police, elle comprit enfin : Marie était là, à côté d’un homme grisonnant en pardessus mastic.

Et malgré sa bouche pâteuse, sa langue creusée par la soif, elle réussit à crier dans une explosion de joie :

– Alors Marie, c’est toi !

– Oui, dit simplement Marie en la prenant dans ses bras, c’est moi. Quand j’ai vu que tu ne revenais pas à l’hôtel… Et se tournant vers l’homme souriant :

– Tu comprends, je te présente mon père ; il est commissaire DIVISIONNAIRE.

Malgré sa gorge en feu et sa langue râpeuse, elle éclata de rire.

Crédit photo : Dave Conner

Mes commentaires :

 J’ai écrit facilement sans savoir ou j’allais après 30 secondes de frustration parce que diviseur est un mot que je ne trouve pas glamour du tout, il me fait penser aux mathématiques, pour lesquelles je n’ai aucune attirance. Le tout est d’écrire à peine ai-je tiré mon mot, surtout ne pas réfléchir, laisser faire. Si j’avais commencé à penser et chercher des idées avant d’écrire, il est certain que je n’aurais rien rédigé car j’aurais été frappé par l’indigence de mon imagination ! Je dois avouer que je trouve ce texte particulièrement cliché. Heureusement qu’il y a l’ironie de la chute qui me rachète à mes propres yeux. Et puis il y a cette énième bronchite que je traîne depuis quinze jours, qui a jeté mes vacances aux orties : pour bien écrire, mieux vaut être en parfaite santé. Prenez soin de vous, amis écrivains !

Et n’oubliez pas de lire le défi précédent avec le mot réciproquer : rires garantis !

Et vous, que pensez-vous de ce texte ? Postez-moi un commentaire ci-dessous ; je serai ravie de vous lire.